Неделька выдалась шабутной: готовлюсь к открытию выставки, и теперь у меня квест - выполни все, что можно было распланировать гораздо раньше... "Быстро еду я в санях, точно с горочки спускаюсь" - это о периоде сейчас.
Завтра еще один день на работе, планов как всегда много, но дали бы мне их исполнить...
Вечерами пишу статьи, практику не оставляю, хотя появляется желание уйти в вышивку (сто лет не доставала) или в картину, которая по продуктивности гораздо более презентабельна. Обещала сфоткать, обязательно сделаю, когда руки до нее дойдут.
Неделю назад писала стихи, но выложить не доходили руки. Кто-то говорил, что у меня стиль интересный. Иногда бывает состояние, что пишется строчка за строчкой и я не задумываюсь о чем пишу, но состояние вроде неплохо передается. Иногда даже говорю стихами, сочиняю на ходу, например, когда прихожу домой и приветствую котечек).
К примеру: "Жаник, Жаник - мой герой
Он один у нас такой".
Или: "Марсик, Марсик - белый хвостик
Он не любит ходить в гости
Любит он у нас лежать
И в окошко наблюдать".
А вот стихи:
ЧетверостишиеСтол. Чашка кофе на нем.
Ложка болтается. Звон разливается.
Булка в руке. Мысль в голове
О том что все когда-нибудь кончается.РваноеПока ты смотришь в прошлое -
Проходит настоящее.
Оно играет точными
Ударами по времени.
Ты не спешишь.
Ты в кадрах растворился.
А если хочешь выйти,
Похоже, заблудился.
Танцуют в океане из мыслей-палок рожи
В них нет лица. Они на смерть похожи.
Ты можешь выбрать. Время есть.
Какую? Выбор прямо здесь.
Считай, что повзрослел.Детство. Юность. СмертьДетство мелкими шажками
Убежало
Растеряло
Все чем раньше промышляло:
Плач конфеты
Карты игры
Смех улыбки
Вкус обиды
Первые ошибки -
Звук упавшей скрипки.
Тонкий стан надежды,
Туманные одежды -
Все что нам оставил
Возраст господин.
Брег ты мой далекий
Брег ты мой желанный
Сон ты мой глубокий
Сон мой долгожданный
В нем себя я вижу
В коротеньких штанишках
Я ношусь по залу
Ища табличку «Выход».
Но в зале нету окон
И двери где-то скрыты
Бетонная коробка
Где спрятаны граниты
Копнешь ты чуть поглубже
Взрывая пальцем землю
Дышать тут трудно. Хуже
Но ты упорный. Делай.
И вот опять копаю
Штаны сменил на джинсы
К ним прицепил и пояс
Так лучше
Так красивей
Летят ошметки грязи
Но сон-земля не дремлет
Она везет камазы.
Битком набитый кузов
В нем все, что будет дальше.
Пока копаю землю -
Не вижу ожиданий.
Я просто делаю и все
Так задано системой.
Но вот на горизонте
Проблескивает солнце.
Я выбрался на сушу
Оставив смех и слезы.
Теперь и я в камазе
Копаем вместе волны.
На мне пальто и ролекс -
Убитые надежды.
И холод что пробрался
Из-под земли наверно.
Я спал под толщей грунта
А снился сон что вышел
И побывал на море.ОпусДалекий мой кораблик
Распахнутые окна
Судьбы улыбки счастья
Знакомые паромы
Набор стихов похоже
И рифмы несуразны?
Ну так чего, чего же?
Они ведь не опасны
В них нет ни поцелуев
Ни губ следов на коже
Ни томного стремления
И слов о сладкой ложи.
Слова тем хороши
Что осознав их
Так просто «Обними»
Уже не скажешь.ОтветПальцы трясутся
Нервная дрожь
Куда ты стремишься?
За чем ты идешь?
Решить надо быстро.
Томленье и скука.
Минутное дело – сказать пару звуков
Но слово застряло в немой тишине
Голодные звуки
Погасли во мне
Стоишь ты в немом ожиданьи
А я с опаской у края
Всего лишь шаг и я в пустоте
Соленой холодной бессмысленной мгле
И лишь о тебе вспоминаю.ЧувстваТвой образ в портрете
Из солнца и роз
Точеный профиль
Аристократичный нос
Стирают улыбку тонкие губы -
Нитка для алого поцелуя
Краду жесткий взгляд и улыбку
На время я твой. Без ошибки.
Я твой идеал. Твой покорный на веки
Но это лишь сон о любви человека.ПриглашаюОборванные мысли
Коротенькие фразы
Ловлю в них безразличие и
Одиночества заразу
Стираю тонким мелом с доски
Я диаграмму
В которой деградация всей жизни-панорамы
Сперва надежды, ожидания
Потом увядшие желания
А после равнодушие и страх
Попытки примириться с самим собой и кое-как
Под алкогольным кайфом мнимое веселье
Под сигаретным дымом головокружение
Ну а под подушкой истерики, сомнения
За кадром остается много. Его ты не покажешь вовсе
И так повсюду. Заходите в гости.ЗаключениеПишу сегодня много
Строка ползет на строчку
А пальцы пляшут в танце
В отточенной сорочке
Стиль рваный. Безобразный
Без запятых, без точек
И в каждой букве - рана
И в каждом слове – почерк.Стихи от 04.08.2015