Бывают минуты, в которые молчишь ожидая ответа
Они проходят - ответа не дождался.
Уходишь в книги, фильмы, рисуешь на полях в тетради.
Пьешь чай, включаешь плеер. И ничего не надо.
Нашел себя внутри. Тепло. Бывает зябко.
Черствею потихоньку. Друзей почти не стало.
Тогда лишь сигарета спасает от улыбки.
Ментола очень мало. Гораздо больше скрипки.
Горит от фортепиано ладонь мечты той зыбкой,
Когда в огонь бежала, сгорая по ошибке.
Мечты терялись. Снова ловила партитуру.
Писала пьесы, драмы, кончала институты.
Река бежала зыбко, впадая в океаны.
А мы уже не дети. И далеко не пьяны.
Горим мечтой далекой, поем свое сопрано.
Стареем потихоньку, в душе считая раны.

@темы: творческий вечер